- Não é – retrucou ela – , é o melhor. Os outros representam a satisfação de meus desejos como também a satisfação dos desejos de Edgar. E este outro motivo refere-se a alguém que concentra em sua pessoa tudo o que sinto por Edgar e por mim mesma. Não posso me exprimir direito; mas você, como todo mundo, deve ter a crença de que existe, ou deve existir outra vida, à nossa frente. Para que serviria eu ter existido, se ficasse inteiramente restrita a aqui? Meus maiores sofrimentos neste mundo têm sido os sofrimentos de Heathcliff; fui testemunha deles e senti-os todos, desde o começo. Meu maior cuidado na vida é ele. Se tudo desaparecesse e ele ficasse, eu continuaria a existir. E se tudo o mais ficasse, e ele fosse aniquilado, eu ficaria só num mundo estranho, incapaz de ter parte dele. Meu amor por Linton é como a folhagem da mata: o tempo há de mudá-lo como o inverno muda as árvores, isso eu sei muito bem. E o meu amor por Heathcliff é como as rochas eternas que ficam debaixo do chão; uma fonte de felicidade quase invisível, mas necessária. Nelly, eu sou Heathcliff. Sempre, sempre o tenho no meu pensamento. Não é como um prazer, porque eu também não sou um prazer para mim própria, mas como o meu próprio ser. Portanto, não fale mais em separação: é impraticável.

Cathy

- Tomara que acorde em tormentos! – bradou ele com pavorosa veemência, batendo com o pé no chão e arquejando num paroxismo de insensato furor. – Então ela mentiu até o fim! Onde estará? Ah, disseste que te importavas com o que eu sofresse… Pois faço uma oração… hei de repeti-la até que minha língua se paralise… Catherine Earnshaw, praza a Deus que não tenha descanso enquanto eu viver! Disseste que eu te matei… pois persegue-me agora com o teu fantasma!… Sei que a vítima persegue o seu assassino. E sei que andam almas penadas pela terra… Fica comigo para sempre… toma qualquer forma… enlouquece-me! Mas não me deixes neste abismo onde não te  possa encontrar! Oh, senhor! É inexprimível! Não posso viver sem a minha vida! Não posso viver sem a minha alma!

Heathcliff

É dia de recomeçar,

Contar os cacos do vidro da janela,

Catar a bagunça na sala,

Amar loucamente a solidão.

Não encontrar nada na porta.

Não tem nada em lugar nenhum.

Recomeçar… Que palavra bonita.

Que triste despedida,

Romper.Te amo tanto.

Espanto, vá, adeus, te amo.

This was a triumph. I’m making a note here: HUGE SUCCESS. It’s hard to overstate my satisfaction. Aperture Science We do what we must because we can. For the good of all of us. Except the ones who are dead. But there’s no sense crying over every mistake. You just keep on trying till you run out of cake. And the Science gets done. And you make a neat gun. For the people who are still alive. I’m not even angry. I’m being so sincere right now. Even though you broke my heart. And killed me. And tore me to pieces. And threw every piece into a fire. As they burned it hurt because I was so happy for you! Now these points of data make a beautiful line. And we’re out of beta. We’re releasing on time. So I’m GLaD. I got burned. Think of all the things we learned for the people who are still alive. Go ahead and leave me. I think I prefer to stay inside. Maybe you’ll find someone else to help you. Maybe Black Mesa THAT WAS A JOKE. HAHA. FAT CHANCE. Anyway, this cake is great. It’s so delicious and moist. Look at me still talking when there’s Science to do. When I look out there, it makes me GLaD I’m not you. I’ve experiments to run. There is research to be done. On the people who are still alive. And believe me I am still alive. I’m doing Science and I’m still alive. I feel FANTASTIC and I’m still alive. While you’re dying I’ll be still alive. And when you’re dead I will be still alive.

É grossa até com quem não merece.

Grita alto, ressalta os pontos importantes da viagem astral.

É ruim, naturalmente ruim. Sincera, e muito ruim.

Ruim de dar choque em quem se aproxima,

De rir da doença dos outros, de falar o que der na telha.

Muito ruim mesmo.

Quando se sente amada suspira,

Parece flor recebendo sol de primavera, feliz, irradiante.

Dura como pedra, um coração de gengibre,

É tanto gengibre que dava para fazer bala para o país inteiro.

Último ponto: Exagerada.

Transforma um punhado de terra num deserto,

Uma gota de água num mar imenso. Profunda.

Pensativa. É delicada. Ama e odeia ao mesmo tempo. Detesta decidir.

Medo de viver, temor de parar. É ela. A dama das camélias,

A bruxa com peso de pato, sem noção em cada linha.

Incompreendida. Sonhadora. Amigável.

Ruim de dar dó.

Preto no branco, água. Filha de Iemanjá.

Pano xadrez. Poesia…

Eu quero segurar o tempo,

O instante, esse instante,

Aquele que fez parar a avenida,

As moças que passavam,

O céu, as nuvens, o tempo.

Mas ele passa, passa rápido,

Como tudo que se ama,

Não deixa nada, só a memória,

Vaga memória,

Medo. Incerteza. Poesia.

Minto. Deixa os dias de inverno.

É um ciclo de cantadas,

De disputas que amarram,

A algo não escrito, não selado,

Mas prometido pelo encanto

De mundos, realidade, prisão.

Um ciclo de sol poente,

De carreira ascendente,

Responsabilidades, de nada.

Corrente sem fim, puxa,

Empurra para lá, sem volta.

Projetos incertos, deixados pra trás,

Quero dançar novamente.

Noitada, vodka, cerveja, orgias…

Essa coisa de ser séria demais me cansa.

Nunca o havia visto de tão perto, aliás, havia inúmeras vezes, mas até então era cega, surda, insensível, e ele, o fabuloso infinito de ondas era apenas uma parte minúscula de uma composição, um quadro leve no ar, com tons de cores vivas, poesia, não havia crueldade em seus domínios. Porém agora observava atentamente os detalhes das ondas, que balançavam, imponentes, lavando a terra, e como o mar era ditador, tenebroso, nem sequer prestava atenção no que carregava consigo, nos belos monumentos que arrastava em seus movimentos, em sua dança eterna entre tons de verde, azul, roxo, engolindo tudo e todos em sua fúria. Mas o balançado do mar era como o dela, e nela pulsava a sensação, o calor de ter encontrado o primeiro amor, mas no seu caso, amava-o de todas as maneiras possíveis, como pai, amigo, amante, carrasco. Não havia lugar no mundo mais belo que aquele, e não pela areia, pela lua, estrelas, não. O mar era perfeito e único, supria todos os desejos da menina apenas pela sua presença. Não era nada demais, apenas água salgada para os outros, um mundo de bichos estranhos, perigoso, traidor. Mas para ela… Sabia que não era exclusivamente seu, pertencia ao mundo, pertencia a si mesmo, mas que lhe importava? Ela o amava com todo o seu sentimento, morreria por ele, entregaria seu corpo e sua alma para que fossem sepultados dentro dos limites de sua imensidão. O amava mais que ao próprio marido, filhos, mãe, pai, qualquer um, era como se o mar fosse dela um órgão vital, um destino inevitável, inalcançável, incompleto. Era consciente dos versos fantasiosos que formava, tão humana. O mar era apenas o mar, e ela era apenas ela, mas queria sonhar com sua beleza, que um dia seria notada, que dormiria para sempre envolta em seu belo manto, sendo embalada por sua essência.

Não consigo a proeza de passar para as palavras a dor que sinto aqui dentro.

Há passarinhos querendo voar e gaiolas em locais muito altos, ai se me esborracho ao cair de um penhasco.

-Ai, Maria vem depressa, desaperta este colete. Eu me sufoco, ai já temo estourar como um foguete.

- Nhanhazinha está tão bela, mas enfim dá tantos ais…

- Ah espera, estou bonita? Pois então aperta mais!

By B. Lopes (1859 – 1916)

Casa vazia, salas silenciosas,

Os lençóis jogados no chão

De madeira manchada.

Cobertores bagunçados,

Gavetas reviradas, chão sujo.

Ainda há um espírito que vaga,

Mas lentamente caminha

Em direção ao saguão,

Porta de entrada.

E toda a sujeira do lugar,

Trambolhos inúteis.

Lembranças voam,

Livres flutuam em cada móvel,

Grudam em cada parede branca,

Tornam tudo colorido, escuro.

Amáveis lembranças,

Deixaram dançando sem música

A dançarina desengonçada.